Белая проза и поэзия - Страница 2 из 2 - Союз Потомков Галлиполийцев

Марш Алексеевского полка

Пусть свищут пули, льется кровь,
Пусть смерть несут гранаты, –
Мы смело двинемся вперёд:
Мы – Русские солдаты!

В нас кровь отцов-богатырей,
И дело наше право.
Сумеем честь мы отстоять,
Иль умереть со славой.

Надо ли говорить еще о подвиге Белой Армии, о значении «белого движения», спасшего честь России! Об этом теперь не спорят: это уже история. Придет день, когда блистающее имя Белый Воин иcсумеречное — галлиполиец — станут для всей России священными именами русского мученика-борца и русского героя. Это придет, и Россия встретит лучших сынов своих высокой и гордой честью: священное имя — Белый Воин — явится знаком высокого духовного отбора — новой русской аристократии.

Воины Белой Армии, к какому бы слою они ни принадлежали, — аристократы ли по рождению, крестьяне, казаки, дворяне, горожане— истинные сыны России, аристократы духом, Ее душа. И Россия признает это и закрепит почетно: впишет славные имена в великую Золотую Книгу — Российской Чести.

Николай Туроверов : Стихи 1928-1940 гг.

Поэт Николай Николаевич Туроверов (1899-1972), донской казак, в Первую Мировую войну служил в Лейб-гвардии Атаманском полку. В Добровольческой армии с самого ее зарождения, он участвовал в Степном походе, был четырежды ранен и в 1920-м году покинул Крым в чине подъесаула.
С острова Лемнос, Туроверов эвакуировался в Сербию. Проживая в Париже с середины 1920-х годов, он до конца жизни активно участвовал в русской общественной и литературной жизни столицы. В годы Второй Мировой войны, Туроверов служил в Африке в рядах доблестного Первого кавалерийского полка французского Иностранного легиона.
В послевоенные годы, Туроверов был постоянным автором газеты «Русская Мысль». С 1928-го по 1965 г. он опубликовал заграницей пять сборников стихов. В настоящее время Николай Туроверов рассматривается как один из наиболее талантливых поэтов – певцов Белого движения.

Тем, которые «дали Богу души свои».

«Пусть не всегда были подобны горнему снегу одежды белого ратника, – да святится во веки его память! Под тримфальными вратами галльской доблести неугасимо пылает жаркое пламя над гробом безвестного солдата. В дикой и ныне мертвой русской степи, где почиет бeлый ратник, тьма и пустота. Но знает Господь, что творит. Где те врата, где то пламя, что были бы достойны той могилы? Ибо там гроб Христовой России. И только ей одной поклонюся я, в день, когда Ангел отвалит камень от гроба ее.

Галлиполи

Чуть плещет море. А в лагуне
Вода мертва,
На дальнем береге, где дремлют шхуны,
Огонь костра.
Спит тихий город. Лишь луч тревожный
Метнет маяк,
Да бродят тени осиротевших